fredag 8 december 2017
Mora
Jag vill lägga mitt huvud vid ditt bröst.
Vid en uråldrig smedja;
jag behöver gå
in i något som Var. Något vi tappade en
stund på vägen.
Jag är inte född för stad. För separerande
eller för dramatik. För korta meddelanden
eller tvivelprocesser.
Jag är född med sjalett runt mitt huvud.
Vävande;
en filt som ska värma
dina axlar.
Så enkelt är det.
Åkerdröm
Fyllda av fuktiga trasor.
Järntankar-
utställda vid varje kant.
Åker-
fyrkantig och stum.
Sneglar åt alla håll;
Vill inte bära något.
Vill bara klafsa runt
i något som ger två
rotlösa ben motstånd.
Lönn. Gångar. Fåror.
Traktorer-
lämnade för lunch.
Otäckt-
min hud i rysning.
Lyfter andetagen
ur en trött kropp.
Tankar av järn-
allt kan förändras;
där näring finns.
När hälar bränns
Visst känner jag rosornas och eldarnas kraft
när jag kliver omkring i våra utbrända diken.
Blad eller blod.
Bara jag får så svåra frågor.
Blad eller blod.
Jag minns den röda färgen.
Jag höll så hårt jag kunde.
Jag blev andfådd.
Blad eller blod.
Jag minns att jag var rolig.
Jag brukade kasta mina strumpor i en vid båge
över min egen kropp. Men det är en konst
att leva så.
Det som sedan hände.
Jag vill gärna skylla på stickorna.
De rör sig sakta genom ådrorna.
Egentligen har de nog
ett finare namn; Ett medicinskt. Latinskt. Svinskt.
Blad eller blod.
Jag minns att jag skrev på min arm:
"Glöm inte att vattna blommorna."
Men alla måste överleva.
Jag vet att du var där. Jag som inte ens brukar veta
vad som är kroppens smärta,
eller själens.
När rosenblad skriker doftar de starkare än vanligt.
Men där jag stod, i mitten mellan himmel och helvete,
fanns bara rök.
Rakblad eller Bloody Mary.
Tusen tändstickor. En kropp. Oräkneliga hårda vindar.
Jag vill inte rabbla smärta;
Det kan gå så här.
lördag 10 september 2016
Om du läser den boken
Jag
har samlat dagarna nu.
De
allra viktigaste.
Så
du ska veta
när
allt hände
och
hur.
Enkla
dagar är samlade
i
fria former.
Så
du själv kan
lägga
till och
dra
ifrån.
Dåliga
dagar har jag märkt:
Dödsångest.
Alla
helvete och gråtord.
Alla
sjukdom och hålrum.
Mellanslag och
blankrader-
de rymmer inget
mysterium.
Det tog femton
nätter och femton dagar
att skriva de
tråkiga kapitlen.
Vänta i lika många
år
med att läsa dem.
Kistan
av flätad korg;
Däri
ligger några av mina varmaste leenden.
Tillsammans
med guld och silverhalsband,
vita
numrerade plastarmband,
nappar,
lappar och kort,
kommer
du att kunna
hitta
vår resa.
Sångerna,
bilderna och texterna;
När
jag inte ägnat tid med dig.
har
jag samlat för dig.
Så
du ska veta
när
allt hände
och
hur.
Jag
har samlat så gott jag kunnat.
Så
gott jag orkat och hunnit.
Om
det finns en dag som inte är med;
var
inte ledsen över den.
Den
betyder inte att jag glömt något.
(Till Theodor Nino, mitt allra största )
I revan mellan svart och rosa
Någon skrev; Universum öppnar sig.
Och någonstans där föll hela Texten
på plats.
Det är varken Större. Eller Mindre
än så.
Ingenting är varken större. Eller
Mindre.
//
Jag drar skärvor av krossat glas över
varje skitig tanke. Rispor. Revor.
Jag frågar väggen
om tankar kan blöda.
Men sedan blir jag osäker på väggen.
Ja. Om väggen kan hjälpa mig alltså.
//
Jag drar sönder mina hälar. Naglar.
i ett tappert försök att stilla. Lugna.
Hela helvetet. I min mun. I mitt bröst.
Nej! Jag är fan en gladlynt spjuver.
//
Någon skrev; Korpen är rolös inatt.
Och inne i mig ropar Barnet
i falsett:
Den är varken svart. Eller
farlig!
Låt den bara flyga lite längre inåt
den gula, ljusa stranden.
//
Jag svär åt mig själv. Fan. Korpar och
Universum. Det var väl knappast för det
här dystra jag skulle dö!
Ta mig till det där förlovade landet. Nu!
Till Enhörningarna och Fluffelifluffet!
//
Jag skriver; Ingen plats är för tanklös.
Det finns människor med lösa tankar.
Det finns de
som är Mer eller Mycket
kapabla till att skriva en vettig text om
Kaos.
//
Till dom hör inte jag.
Jag är Mindre. Och
jag gillar verkligen Enhörningar.
Rapport 31/ Fyndet
Rapport 31:
Upptäckt;
Man talar om Bevarade delar.
Rapporter ifrån två olika håll.
Museum
Vi är 4 grävare och en velig
stackare ifrån pressen.
"Operation Couchon."
Förberedelse;
Morgon. Dag 1. Dimma;
Huvudvärk.
Illa förberedd. Strategisökande.
Absurda idéer angående Poeten.
Möjlig kompanjon? Erfarenhet?
Ta med;
Ryggsäck.
Rep.
Sax.
Borstar.
Slitet material. Dåliga verktyg.
(Not; Skaffa nytt.)
Utgrävning;
Första natten. Oväder;
Trötta armar. Ben. Sprit. Tankar/andas
med vitt. Stilla vält. Röda dynor.
Spänningen är stark.
Vill egentligen stanna kvar här. I valvet.
(
Obs: Kolla hjärtat!
Någon har rört mina skisser! Fan!!
( Not; radera vissa trådar. )
Såg en skymt av fyndet. Är någonting
Stort på spåret
Fortsätter.
Lossandet;
Jag ligger på mage. Ansiktet nedåt.
Vi har lossat remmarna, men jag är
inte rädd. Det surrar från strålkastaren
vid gropen. Ljuset leker på jordkanterna.
Jag skakar då jag greppar tag.
De får skrika. De får skriva om detta.
Göra vad de vill; jag kommer Aldrig
att släppa taget. Aldrig. Det här är
min skatt. Min Älskade skatt . #
Blånader
(Snälla. Låt mig få behålla det här.)
Korset har sakta smulats sönder. De svarta flisorna
har sedan länge märkt min rygg.
Det var egentligen inte jag som skulle bära fanstyget.
Men någon måste väl. Antar jag.
Nåväl;
Den krökta ryggen har ingenting med korset att göra.
Det är snarare ryggraden som fått sig för många slag.
Att stå upprätt för det man tror på tackas inte av alla.
Idioterna har varit många. Långt fler än de jag nämnt.
(Jag ber. Låt mig få behålla det här. )
Mina händer har sakta stelnat. De värkte då jag smekte
hans bleka bröstkorg den natten.
Förmodligen hade det ingenting att göra med stelheten.
Det var nog all värme. Tror jag.
(Snälla. Låt mig få behålla det här.)
Idiot nr. åtta sa;
Du som alltid varit ute i krig vet väl inte hur fred ser ut?
Det är möjligt att det är så illa ställt att jag inte vet det.
Men jag är beredd att blotta denna lortiga hals för honom.
Jag är beredd att Stå upp. Dra. Strida. Gråta. Lida. Älska.
Dö.
(Bara. Låt mig få behålla det här.)
Prenumerera på:
Inlägg (Atom)